Identidad, mutilación y el costo de ser en Ella que llegó a ser el sol
Detrás
de la reescritura fantástica de Shelley Parker-Chan en Ella que llegó a ser
el sol sobre la caída de la dinastía Yuan y la fundación de los Ming a
través de Zhu Yuanzhang, late una pregunta que se vuelve cada vez más incómoda
a medida que avanzamos, sobre qué puede llegar a hacer una persona cuando toda
su vida le han dicho que su destino es ser nada. Al tomar el marco histórico
del campesino que terminaría convertido en el primer emperador de una dinastía
y despojarlo de su masculinidad incontestada, la narración plantea una profecía
engañosamente sencilla. El hijo de una familia campesina está destinado a
alcanzar la grandeza, mientras que su hermana está sentenciada a la nada. Tras
la muerte del padre, el niño acepta esa ausencia de futuro con una apatía casi
absoluta. La niña, en cambio, se niega a desaparecer.
Cuando
su hermano muere de desesperanza, ella toma el colgante que acreditaba la
promesa que su padre había hecho de entregar al niño a los monjes a cambio de
haberle salvado la vida en el pasado, y decide reclamar ese lugar. Al llegar al
monasterio y permanecer cuatro días sin comer, bajo las inclemencias del tiempo
y esperando que finalmente la acepten, queda claro que la profecía jamás
funcionó como una sentencia divina externa, pues la niña no intenta robar un
destino ajeno, sino ejecutar el único acto violento que le queda al alcance, el
cual es negarse a morir.
En
ese gesto habita la paradoja central del texto. El adivino nunca estuvo
equivocado de destino, sino de traducción. La grandeza que vio siempre le
perteneció a la niña, pero en una sociedad incapaz de concebir el poder en una
mujer, esa visión solo podía codificarse bajo el nombre del hijo varón. La nada
asignada a la hermana era su condición social original, tan absoluta que la
narración jamás revela su verdadero nombre de nacimiento. La niña sin nombre
era la nada en sí misma. Por lo tanto, para reclamar la grandeza que siempre
fue suya, no le bastaba con sobrevivir; tenía que destruir a la niña invisible
que era, arrebatar el nombre de Zhu Chongba y convertirse en alguien que el
mundo sí estuviera dispuesto a reconocer. La nada de la profecía no marcaba una
ausencia de futuro, sino el precio de borrar la identidad propia para encarnar
la única que permitía existir.
Esa
inteligencia pragmática no nace de las doctrinas del monasterio, sino de la
miseria primaria. Antes de aprender filosofía, religión, disciplina o la
gramática del poder con los monjes, Zhu aprendió en la calle a leer el hambre,
el miedo, el resentimiento y la desesperación. Comprendió que las personas rara
vez actúan por honor y que un individuo acorralado se convierte en la grieta
más frágil de cualquier estructura. Cuando combina la frialdad de la
supervivencia básica con el lenguaje del poder formal, se vuelve una estratega
imbatible. Mientras los generales y caudillos piensan en términos de ejércitos,
honor y linajes, Zhu observa la vulnerabilidad humana.
La
toma de la ciudad amurallada de Lu evidencia esta astucia. Zhu comprende que no
necesita derribar una muralla si encuentra a quien tenga razones suficientes
para abrirla desde dentro. La señora Rui ha sido traicionada, desplazada y
enviada a la mierda por el nuevo gobernador oficial, un hombre que rompió las
promesas hechas. Zhu reconoce esa furia porque conoce demasiado bien lo que
significa la marginación. No necesita convencerla mediante una causa gloriosa,
sino ofrecerle una salida estratégica a través de la venganza.
Sin
embargo, para tomar la ciudad sin pelear, cruza una frontera irreversible al
ejecutar su primer asesinato deliberado, romper sus votos y mancharse las
manos. Cuando la señora Rui intuye la verdad y la confronta, Zhu niega su
propia identidad afirmando que es solo un monje. Ese instante revela que su
ascenso no consiste en demostrar que una mujer puede equipararse a un hombre,
sino en asimilar una verdad mucho más brutal, la cual exige que, en ese
sistema, para llegar a ser alguien, primero hay que dejar de ser quien se era.
Ahí
es donde el general Ouyang aparece como su reflejo más oscuro. Zhu y Ouyang son
dos personajes mutilados por la misma estructura, aunque en direcciones
opuestas. A Zhu se le exige desaparecer por su género; a Ouyang, los mongoles
le arrebatan su familia, su linaje, su cuerpo y los atributos que la sociedad
exige para reconocer la masculinidad. Ambos habitan el territorio de los
despojados, pero sus respuestas divergen en la raíz. Mientras Zhu mira hacia
adelante y convierte la mutilación de su nombre en una herramienta para
construir un futuro donde nadie pueda anularla, el general mira hacia atrás,
transformando su pérdida en una deuda de sangre atada a sus muertos. Comparten
una voracidad insoportable, pero mientras Zhu quiere existir, Ouyang necesita
que el mundo pague.
Esta
diferencia vuelve la relación entre Ouyang y el príncipe Esen una de las tramas
más dolorosas. Ouyang se enamora del hijo del hombre que exterminó a su
familia. Amar a Esen significa gravitar alrededor del núcleo de su propia
ruina, descubriendo que la única persona capaz de ofrecerle afecto pertenece a
la casa que juró destruir. El conflicto se agrava porque Ouyang vive con la
certeza de que su cuerpo mutilado ha sido utilizado para fijar lo que nunca
podrá ser. La sociedad lo ha convertido en eunuco, alejándolo de una
masculinidad de la que no puede formar parte, e incluso su actitud hacia las
mujeres está contaminada por el temor a ser reducido a esa misma categoría de
subordinación.
El
elogio que Esen le hace resulta por ello devastador. Cuando el príncipe intenta
decirle que su cuerpo es hermoso, Ouyang escucha el recordatorio de su herida,
al asumir que su cuerpo es deseable precisamente porque no responde a lo que se
espera de un hombre completo. Recibir esa estocada de la única persona a la que
amaba transforma la intimidad en la justificación final para su venganza. El
mecanismo del ojo por ojo se activa cuando comprende que, si incluso Esen lo
reduce en su dignidad más íntima, la culpa por destruirlo queda disuelta.
La
tragedia de Ouyang no radica únicamente en haber sufrido violencia, sino en la
incapacidad de procesar la ausencia de sometimiento. Tras perder Bianliang, la
capital del antiguo imperio, Esen lo perdona y le ordena levantarse, pero
Ouyang permanece arrodillado. El perdón, que debería funcionar como liberación,
le resulta insoportable. Alguien que ha construido su estructura interna sobre
la culpa, la obediencia y el castigo necesita la orden directa para conservar
un marco de referencia. La libertad lo arroja al vacío de su propia conciencia,
demostrando que la violencia suele prolongarse mucho después de que los
agresores cesan, y que una persona puede continuar buscando la jaula porque
ignora cómo habitar el espacio fuera de ella.
Frente
a esa dinámica de servidumbre reacciona la relectura que Zhu hace del deseo.
Aunque la doctrina budista define el deseo como la raíz del sufrimiento, Zhu
concluye que, si el sufrimiento es el precio por obtener lo que quiere, lo
pagará sin dudar. La ausencia de deseo no le parece iluminación, sino la muerte
en vida que consumió a su hermano, incapaz de querer la grandeza que le
prometieron. Esa misma perspectiva transforma su relación con Ma, una mujer
capaz e inteligente que ha aprendido a contenerse porque se le enseñó que las
mujeres no deben aspirar a demasiado. Zhu identifica esa forma de dominación
invisible donde el poder no necesita reprimir el deseo si logra convencer al
sujeto de que carece del derecho a desear.
Esta
voracidad alcanza su cima en la fase política de la novela, cuando el conflicto
trasciende la mera supervivencia individual para volcarse sobre el Mandato del
Cielo. Tras la destrucción del monasterio a manos de Ouyang, Zhu se alinea con
la facción rebelde de los Turbantes Rojos, organizada bajo la figura sagrada
del Pequeño Príncipe de la Luz. Capaz de percibir los fantasmas del pasado y
los destellos dorados de la legitimidad divina, Zhu comprende que el favor del
cielo no se espera como un regalo divino, sino que se arrebata. En el avance
estratégico hacia Jiankang, la próspera provincia bajo el dominio de la señora
Zhang, Zhu demuestra que para coronarse no basta con la ambición formal.
Primero obtiene la bendición pública de la luz que emana del joven príncipe y,
posteriormente, no duda en sacrificar la inocencia que se interponga en su
camino. El Mandato del Cielo deja de ser un destino místico y se convierte en
un trofeo político que exige erradicar cualquier traba moral.
Por
todo esto, Ella que llegó a ser el sol no se articula como la
trayectoria de una mujer que busca convertirse en hombre, sino como el examen
de un orden que exige el borrado de la identidad a cambio del acceso al poder.
Zhu no busca asimilar la hombría; busca existir. Pretende demostrar que la nada
asignada en su infancia no constituía una verdad ontológica, sino una sentencia
que podía quebrantarse. Parker-Chan no convierte esa ambición en una virtud
moral. La voluntad de vivir en Zhu se degrada con frecuencia en crueldad, su
empatía se vuelve manipulación estratégica y su urgencia por escapar del vacío
la lleva a instrumentalizar a quienes la rodean. Llegar a ser alguien exige un
costo, y ella decide costearlo.
Al
cerrar la lectura, permanece el impacto de observar las consecuencias de
arrebatarle a un individuo la posibilidad de imaginar un futuro, junto a la
fuerza destructiva y creadora que surge cuando ese mismo individuo decide
construirlo por la fuerza. La profecía no medía quién estaba destinado a
alcanzar el sol, sino quién poseía la determinación para quemarse con tal de
tocarlo.
